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Una notte a Stromboli

Niveau B2 · viaggi · racconto · ~255 mots

Quando il traghetto attraccò al molo di Stromboli, il sole cominciava già a scendere e l'isola intera profumava di salsedine e di ginestra. Sul molo, i facchini caricavano le valigie su piccoli carretti elettrici, gli unici veicoli permessi sull'isola.

Marta e Giulia avevano prenotato un'escursione serale con Rosa, una guida vulcanologica che conosceva il sentiero come le proprie tasche.

Salirono lentamente tra canne e pietre nere, mentre il paese diventava sempre più piccolo alle loro spalle e il mare si tingeva di rame.

Arrivate all'osservatorio, si sedettero su un muretto e aspettarono che il buio rendesse visibile il respiro del vulcano. L'aria sapeva di zolfo e il vento si era fatto più fresco.

A intervalli regolari, un boato sordo saliva dal cratere e una fontana di lapilli incandescenti illuminava la notte come un fuoco d'artificio antico.

Rosa indicò la sciara del fuoco, quel pendio ripido lungo il quale le pietre ardenti rotolano fino al mare da migliaia di anni.

Giulia pensò agli abitanti del villaggio, che vivono senza automobili ai piedi di un gigante attivo, e si chiese come si potesse convivere con tanta potenza.

«Il vulcano non è un nemico», spiegò Rosa, «è un vicino di casa: bisogna soltanto imparare ad ascoltarlo».

Scesero nel buio con le lampade frontali, formando una fila di piccole luci che serpeggiava tra le ginestre. Nessuna parlava: la montagna, alle loro spalle, brontolava ancora.

In spiaggia, sotto un cielo carico di stelle, le due amiche si concessero un bagno di mezzanotte, mentre in lontananza il cratere continuava a brillare.

Traduction française au clic et lecture audio disponibles dans la version interactive ci-dessus.