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L'ultimo chilometro

Niveau C2 · sport · racconto · ~424 mots

Marta aveva cinquant'anni e sapeva, mentre allacciava le scarpe nel buio prima dell'alba, che quella sarebbe stata la sua ultima gara: dopo trent'anni di sentieri, ritiri e cronometri, aveva deciso che il corpo meritava finalmente di riposare.

L'ultra-trail che l'attendeva si snodava per centoventi chilometri tra creste e vallate, un percorso che conosceva a memoria, avendolo corso tre volte in passato, ma che quella mattina le sembrava, per la prima volta, ostile come non l'aveva mai visto.

Partì con il gruppo di testa, misurando il respiro come le avevano insegnato anni di allenamento, convinta che l'esperienza avrebbe compensato ciò che le gambe, ormai, non erano più disposte a concedere senza protestare.

Superò la metà gara ancora lucida, sorretta da quella disciplina silenziosa che solo chi corre da decenni sa riconoscere, ma al settantesimo chilometro qualcosa nel suo corpo si spezzò, lentamente, come una corda tesa troppo a lungo.

Le gambe cominciarono a tremare, la vista si annebbiò, e all'ultimo ristoro, tra tavoli imbanditi di frutta e brodo caldo, Marta si accasciò sulle ginocchia, certa che la sua corsa, e forse qualcosa di più, si fosse conclusa lì.

Fu allora che un volontario che non aveva mai visto prima, un uomo silenzioso dal giubbotto fluorescente, si chinò accanto a lei senza dire una parola, le porse dell'acqua e, con un gesto fermo, l'aiutò a rialzarsi.

Non le chiese come si sentisse, non le offrì incoraggiamenti né frasi fatte: si limitò a restarle accanto finché non fu di nuovo in piedi, poi indicò con un cenno il sentiero che risaliva verso l'ultimo valico.

Marta ripartì camminando, poi trottando appena, mentre il sole ormai alto disegnava ombre lunghe sui pascoli, e capì che quel gesto silenzioso valeva, in quel momento, più di qualunque medaglia avesse mai vinto in carriera.

Quando raggiunse l'arrivo, gli altoparlanti tacevano da ore e la classifica ufficiale era già stata affissa da tempo, ma un piccolo gruppo di spettatori, quelli che restano sempre fino alla fine, l'accolse con un applauso che non aveva nulla da invidiare a quello riservato ai vincitori.

Attraversò lo striscione ormai afflosciato con le lacrime agli occhi, non per la stanchezza, ma perché comprese, in quell'istante, che la vittoria vera non abita mai nel cronometro, bensì in quell'ultimo chilometro percorso quando tutto, dentro di te, ti direbbe di fermarti.

Quella sera, ripensando alla giornata, Marta si disse che non avrebbe mai dimenticato il volto di quel volontario sconosciuto, l'unico vero compagno della sua ultima corsa, e che il ritiro dallo sport competitivo, dopotutto, non le sembrava più una sconfitta.

Traduction française au clic et lecture audio disponibles dans la version interactive ci-dessus.